清晨五点，我照例被楼下早餐铺蒸笼掀开的声响唤醒。窗帘缝隙漏进青灰色的天光，

照着墙上那张泛黄的海报——1998年的《海上钢琴师》，

海报边角被岁月啃出细碎的缺口，像极了我记忆里那些逐渐模糊的片段。

老旧的木窗框被夜露洇湿，在晨光里泛着冷意，楼下包子铺的蒸汽裹着葱花香气漫上来，

总让我想起书店里纸张与檀香混杂的气息。推开书店木门时，铜铃发出喑哑的声响。

这是间开在老城区巷尾的书店，三排胡桃木书架上摆满了旧书，

空气中浮动着纸张发霉的气息和淡淡的檀香。角落的藤椅已经磨得发亮，

上面总搭着件褪色的藏青毛衣，那是店主林叔的。他的茶杯永远摆在左手边，

杯沿沾着褐色的茶渍，像极了书页间晕开的时光印记。林叔是个怪人。他从不主动招呼客人，

总坐在收银台后的太师椅上，捧着本翻烂的《飞鸟集》，老花镜滑到鼻尖也浑然不觉。

店里的书价全凭他心情，有时会把初版的《百年孤独》标成五块钱，

转眼又把品相普通的《小王子》卖到八十。但老顾客们都知道，他真正在意的从来不是钱。

有次我看见他把一套绝版的《鲁迅全集》送给了拾荒的老人，

只因为对方说年轻时总在街角书摊读先生的文章。那天午后，

阳光斜斜地穿过积灰的玻璃橱窗，在地板上投下菱形的光斑。我正蹲在儿童读物区整理书架，

突然听到门口传来细碎的脚步声。抬头时，看见个穿白衬衫的女孩，

齐肩短发在脑后扎成松散的马尾，手里抱着本《夏洛的网》，书页被翻得卷了边。

她的帆布鞋沾着颜料，膝盖处有块淡蓝的水彩渍，像是不小心滴落的天空。

“请问...这本还有其他版本吗？”她的声音很轻，带着南方特有的软糯腔调。

我注意到她袖口沾着淡淡的蓝墨水，指甲修剪得很整齐，却在食指指腹处结着层薄茧，

应该是常年握笔留下的痕迹。她说话时总习惯性地绞着衣角，

像是怕惊扰了书店里沉睡的文字。我摇摇头，

从身后的纸箱里抽出本全新的递给她：“这本是精装版，有插画。”她眼睛亮起来，

指尖轻轻抚过烫金的书名，突然问：“你相信书里的故事都是真的吗？”我愣了愣，

还没来得及回答，就听见林叔的声音从身后传来：“小棠，帮客人包起来吧。”我转身时，

看见林叔正将眼镜推回鼻梁，浑浊的眼睛里闪过一丝意味深长的笑意。

他总说我像年轻时的他，固执又念旧，所以才会在大学毕业后，放弃了写字楼里的工作，

留在这间快要被时代遗忘的书店。其实我清楚，是这里的每一本书都像座孤岛，

而我们是守岛人，等待着灵魂契合的航船靠岸。女孩名叫苏晚，是附近美院的学生。

自那天起，她几乎每天下午都会来书店，有时画画，有时看书，

偶尔也会和我聊起她正在创作的绘本。她说自己喜欢用钢笔在牛皮纸上作画，

墨水晕染的痕迹让画面更有生命力。她的画具总装在破旧的帆布包里，

铅笔头短得几乎握不住，橡皮被削得只剩个小角。“你看，”她摊开素描本，

里面画着书店的某个角落，“这里的光影每天都不一样，早上是清冷的蓝，

傍晚就变成温暖的橙。”她的笔触很细腻，将书架上蒙着薄尘的书脊都描绘得栩栩如生，

却在画面右下角留了大片空白。她画画时会不自觉地咬下唇，睫毛在眼下投出扇形的阴影，

像振翅欲飞的蝶。“为什么不画完？”我指着空白处问。

她咬着嘴唇笑了：“因为故事还没写完啊。”日子就这样一天天过去。

苏晚的空白页渐渐被填满，画里多了个戴眼镜的老人在整理书架，

多了个扎马尾的女孩趴在藤椅上画画，还有个穿浅色衬衫的年轻人站在窗边翻书。

那些画面像零散的拼图，拼凑出我们在书店里的日常。她偶尔会带些美院的同学来，

他们围在角落讨论毕加索的线条，林叔就默默往他们桌上放几杯热茶。

变故发生在入秋的傍晚。那天飘着细雨，书店里格外冷清。苏晚来的时候，头发被雨水打湿，

贴在苍白的脸上。她径直走到藤椅旁坐下，沉默了很久才开口：“我要去北京了。

”我握着抹布的手顿了顿，书架上的《夏洛的网》在灯光下泛着冷光。

她说美院推荐她去北京进修，机会难得，父母也希望她能出去闯闯。“下个月就走。

”她声音很轻，却像块石头砸进平静的湖面。

我看见她素描本里未完成的画被雨水洇湿了一角，那抹晕开的蓝色，

像极了她眼中闪烁的泪光。林叔不知什么时候站在了我们身后，他从抽屉里拿出个牛皮纸包，

递给苏晚：“路上看。”苏晚打开，里面是本初版的《夏洛的网》，

扉页上用钢笔写着：“所有的相遇都是奇迹。”那天晚上打烊后，林叔独自坐在藤椅上，

翻着苏晚留下的素描本，窗外的雨打在玻璃上，像是时光的叹息。苏晚离开那天，

我去火车站送她。站台上人来人往，她背着大大的画箱，在人群里显得格外单薄。

“等我回来，把绘本画完。”她冲我挥手，眼眶泛红。火车缓缓启动时，

我看见她从包里掏出那本《夏洛的网》，翻开夹着的书签——是张画着书店的小卡片，

背面写着：“有些告别，是为了更好的重逢。”站台的风卷起她的衣角，恍惚间，

我仿佛看见她画里那些未完成的线条，在风中飘成了思念的形状。苏晚走后，

书店又恢复了往日的寂静。林叔依然每天坐在太师椅上看书，只是偶尔会望着门口发呆。

我继续整理书架，给老顾客推荐新书，只是每次经过儿童读物区，

总会想起那个问我“书里的故事是不是真的”的女孩。深夜关店时，

我会对着空荡荡的藤椅发怔，总觉得下一秒就会听见苏晚踩着轻快的步子，

抱着一摞书走进来。转眼到了冬天。平安夜那天，店里突然来了个穿驼色大衣的男人，

四十岁左右的样子，气质儒雅。他在书架间徘徊许久，最后停在文学区，

抽出本《霍乱时期的爱情》。他的手指抚过书脊上的编号，

那动作轻柔得像是触碰久别重逢的老友。“这本书...林老先生还在卖？

”他的声音带着一丝不易察觉的颤抖。我抬头，看见他盯着书脊上的编号，

那是林叔特有的标记方式。编号末尾的那道斜杠，像是时光划下的伤口。就在这时，

林叔从里屋走了出来。他扶了扶眼镜，目光落在男人手中的书上，突然笑了：“小陆，

这么多年了，你还是喜欢马尔克斯。”男人的眼眶瞬间红了，哽咽着喊了声“老师”。

原来他叫陆远，是林叔二十年前的学生。那时林叔还在大学教书，后来因为一场变故，

辞去工作开了这间书店。具体是什么变故，陆远没有说，只是反复说着：“当年要不是您，

我早就放弃写作了。”他说起大学时林叔熬夜批改他的小说手稿，

在每个句子旁写下密密麻麻的批注，那些红色的字迹，照亮了他整个青春。那晚打烊后，

我坐在藤椅上听他们聊天。林叔说起书店刚开张时的艰辛，说起这些年遇到的有趣读者，

却始终没提离开大学的原因。陆远则讲起自己这些年的经历，从初出茅庐的新人作家，

到如今在文坛小有名气，字里行间满是对林叔的感激。他说在最穷困潦倒的日子里，

是林叔当年送的那本《霍乱时期的爱情》陪他熬过无数个深夜，

扉页上“文字是灵魂的避难所”这句话，成了他坚持写作的灯塔。“老师，您知道吗？

”陆远突然说，“您当年送我的那本《霍乱时期的爱情》，我一直带在身边。

扉页上您写的‘文字是灵魂的避难所’，这句话支撑我熬过了最艰难的日子。”林叔没说话，

只是轻轻拍了拍陆远的肩膀。灯光下，我看见他眼角的皱纹里藏着岁月的温柔，

那是历经沧桑后的释然。窗外的雪无声地落着，给这个平安夜添了几分静谧，

也给两个重逢的人披上了时光的薄纱。春节前夕，我收到了苏晚的邮件。她在北京一切都好，

正在创作新的绘本，灵感就来自我们的书店。邮件里还附了几张插画，

画中雪后的书店披着银装，暖黄色的灯光从窗户溢出，照在两个并肩而立的身影上。

她在邮件里说，北京的书店都太新了，新得让她怀念巷尾书店里旧书的霉味，

怀念林叔泡茶时氤氲的热气。“等春天来了，我就回来。”她在邮件末尾写道。

我望着窗外飘着的细雪，突然觉得这个冬天似乎也没那么冷了。我把她的插画打印出来，

贴在书店的橱窗上，过往的行人总会驻足观看，有人拍照，有人微笑，那些温暖的画面，

成了寒冬里最动人的风景。元宵节那天，书店来了位不速之客。是个穿红棉袄的老太太，

拄着拐杖，颤巍巍地走进来。她在书架间慢慢踱步，最后在一本《简·爱》前停下，

用布满老年斑的手轻轻摩挲着封面。她的动作很轻，像是触碰一件易碎的珍宝，

嘴里喃喃念着：“这是他当年最爱读的书。”我这才注意到，她戴着枚老式的银戒指，

内侧刻着小小的字母“L”。林叔从里屋出来，看见老太太的瞬间，整个人僵在了原地。

小说《巷尾书店的旧时光》 巷尾书店的旧时光精选章节 试读结束。